31 diciembre 2009

Viento, tiempo



“Sólo se escribe por amor. Toda escritura es una carta de amor”. Gilles Deleuze

Terminar el año con un constipado del quince, a pocos pasos de necesitar respiración asistida, es un decir; con los amigos sonriendo y dando gracias por lo bajini de que por fin la voz no te salga del cuerpo y dejes de ser competencia en el arte de cantar; la situación general, digo, no es como para echar las campanas al vuelo. Pero todo fin alberga en su entraña otro principio: si ahora estoy mal sólo podré esperar ponerme bien. Pero no las tengo todas conmigo a tenor de la frase cien veces repetida por el pesimista de turno de que no hay nada tan mal que no pueda empeorar.

Mal final, pues, para un principio que en todo caso esperamos que mejore el pasado. Alma de blog. He vuelto a releer a algún autor consagrado aquello de que en literatura todo está inventado y por lo tanto no hay nada original. Hay que joderse con la rémora de pruritos de diferencia que arrastramos, de creatividad y de poner una pica en Flandes y que nos vengan los autores consagrados a reconocer esa especie de claudicación al declarar eso de que en literatura está todo el pescado vendido.

Es desolador acabar un año viejo y aprestarse a iniciar el nuevo con la conciencia de que todo lo que había que decir está dicho y toda la belleza ha sido ya contada incluso con los versos más bellos, esta noche...

Mal pinta, pues, para los blogs si todo esta dicho ya. ¿Nada queda por añadir? ¿Tal vez de ahí provenga ese deseo de reencarnarnos y de hacer viajes en el tiempo hacia épocas remotas y personajes míticos? ¿Qué seré cuando vuelva a nacer?, se preguntaba el personaje principal de Jack London en el vagabundo de las estrellas. ¿Qué seré y qué mujeres me amarán?

Hubo un tiempo en el que cuando escribía me negaba a leer. Abandonaba la lectura para no verme influenciado por los escritos de otros y ser una burda caja de resonancia, a la manera de lo que había escuchado que hacen los músicos cuando componen su nuevo “trabajo”: dejan de escuchar composiciones de otros autores para no quedar mediatizados por ellos. ¿Qué originalidad podrá parir el poeta sobre una rosa? ¿Qué comentario personal podrá surgir de nuestra pluma sobre el manido tema del amor y el desamor? ¿De qué genuina manera hablaré sobre los límpidos amaneceres y los nostálgicos arreboles de la tarde?

¡Qué parálisis atenaza al poeta cuando piensa que todo está dicho ya! Cientos de poemas a la rosa; incluso al cubo de la basura. ¿Qué diré que no haya sido dicho? ¿Qué amaré que no haya sido amado? ¿Acaso queda un solo tema sin tratar? ¿Algún sentimiento que no haya levantado cientos de ampollas, odas de pasión? ¿Tiene sentido seguir escribiendo si ya está todo expresado?

Llegados a este punto escucharé con humildad mi voz interior: escribir es accionar con la yema de los dedos el tamtan que nos trae efluvios del ayer de nuestra especie. La escritura no es una frenética lucha por la originalidad sino una actualización del sonido ancestral e íntimo de nuestra tribu, el género humano todo, con la unción y el recogimiento que merece tal hazaña. No se deja de acariciar el tamtan porque otros lo hicieron antes, sino que uno procura afinar su toque para que el recuerdo sea actualizado por oídos atentos y el sonido sea cada vez más nítido. ¿Y si del arpa del adolescente ser humano brotara un día la melodía perfecta?

Feliz 2010.

15 comentarios:

Onminayas dijo...

Hola, Prometeo.

Aquí te traigo un brebaje licuado a base de limón, eucalipto y miel caliente, a ver si mejoras. Aunque si este post nació de un hombre enfermo, no quiero imaginar que nos deparará el 2010 para cuando estés repuesto.

Te dejo un abrazo cálido, náufrago, esperando encontrarte la próxima vez mejor; y lo acompaño con mis mejores deseos para ti y tu familia. Creatividad no vengo a desearte, porque de ti nunca la he echado en falta.

Feliz entrada de año.

Eliane dijo...

Ayyy Prometeo, deseo que te mejores pronto! Ahora yo también pienso que si escribes asi estando enfermo... cuando te sientas bien, que cosa sublimes saldrá de tu pluma!!!!!??!!
Te deseo una pronta mejoria y que tengas un muy feliz año nuevo! Un abrazo grande

Balovega dijo...

Hola y buenos días...

Hoy te he ingresado 365 días de buena suerte, alegría y felicidad en tu cuenta numero 2010. Disfrutalos!!!. FELIZ AÑO para ti y los tuyos.

Bello fin de semana .. abrazotes

Xiomara Beatriz dijo...

Prometeo espero que pronto puedas volver a cantar pero para cantar muchas veces no se necesita voz… también lo haces con la pluma sobre el papel que ansioso espera tu notas…en el ellas danzan…cantan haciendo deleite con la tinta en los corazones que te leemos…la creatividad es el amante que te espera en el lecho donde los muros se estremecen con cada palabra …ya proferida quizás… pero que en tu voz toman un matiz distinto …nunca nos cansaremos de los suspiros…ni del esplendor del sol cuando en el horizonte cae rendido regalándonos los últimos rayos lleno de tonos granas ...amarillos …siempre es el mismo espectáculo de grandeza de la naturaleza pero cada persona le mira fascinado de modo distinto …te abrazo en esta noche con mi cariño de ayer …de hoy y siempre …besos

Ana Márquez dijo...

Queda mucho por escribir, amigo, sólo hay un único poema inmenso que estamos escribiendo entre todos.

Que el 2010 venga repleto de alegría y momentos dulcemente inolvidables.
Que vivas tu vida serena y amablemente, con tranquilidad y armonía, con el tiempo en tus brazos :-)

Un millón de besos

Ana Márquez

Prometeo dijo...

Muchas gracias a todos. Ya va mejor el constipado (él peor y yo mejor) con tanta energía positiva que me envían.

Un abrazo fuerte. Feliz y suertudo 2010.

manuel nieto dijo...

feliz 2010, saludos

carmen dijo...

Salud amigo, y a recuperarse.

Que el tiempo es todo lo que vas a tener... en tu alma de blog.

Saludos salados y buena entrada de año!

Leni dijo...

Del amor nada está inventado,ni dicho.
Encontraste el eco que algunos no escuchan,porque no pare el poéta la rosa..
La rosa pare al poéta.
Porque solo paraliza aquello que aún dicho muchas veces,solo alumbra,
pero no resplandece...
Hay sentimientos que levantan ampollas y a la vez,las curan.
Siempre amanece
Siempre atradece.
Y en la mecedora que mira un cielo acarocalado el amor se desmiembra como un niño malo.
Queda todo...
Todo aquello que callan las ausencias.
Todo lo que calla la palabra.
Todo lo que la rosa sufre al ser cortada.



2010 notas .

beso

(menta y eucalipto y miel)
Es tan bonito...

Leni dijo...

Me ha encantado el poema al cubo de la basura.
Todo puede ser importante.

Beso

Prometeo dijo...

Gracias Manuel, Carmen, Leni.

Ro dijo...

..."¿Tiene sentido seguir escribiendo si ya está todo expresado?"

Para algunos nos es importante escribir, sin detenernos a pensar si esto que siento o pienso, incluso imagino, ya lo dijo alguien mas. Es como particularmente expresas en este post, escuchar lo que dentro de ti pide ser escrito.

Cariños de
Ro

lidia dijo...

prometeo acabo de publicar en mi blog un post titulado PROMETEO..que curiosa es la vida no?
un abrazo
lidia-la escriba
www.deloquenosehabla.blogspot.com

si te va pasa

Berenice dijo...

Prometeo, ¡qué maravillosamente mágico es este mundo de internet! Cuando buceo, como el pececito que soy, por estas aguas siempre nuevas, y descubro hogares como el tuyo, agradezco la vida una vez más.

Ovidio y sus Metamorfosis no sabían que estaban dibujando, entre otras cosas, nuestras literaturas blogueras y sus uniones.

Felicidades, pues, por tu imán.
Deseos de tu pronta recuperación.
Y, una peque-aportación a tu post:
para mí 2010 es muy "prometeor" porque:
2 = 2 veces 10
0 = lugar del que partir, para llegar a
10.

Si quieres visitarme:
http://amorveraz.blogspot.com
http://gloria-comopecesenelagua.blogspot.com

y el recientemente creado:
http://ceroazul.blogspot.com

Te agrego en mi rollo de blogs amigos.

Besitos.

Gloria

Luna Meyer. dijo...

si bien cuando dices : "Hubo un tiempo en el que cuando escribía me negaba a leer. Abandonaba la lectura para no verme influenciado por los escritos de otros y ser una burda caja de resonancia" me siento identificado, quizás un poco descubierto; cuando tu prosa continúa ya no se como sentirme...mas que abrumado.

sigo leyendo...